Sin titulo de entrada.

Camino zigzagueante.
    

Caigo,
Me levanto y respiro hondo,

pero respiro polvo,
Esta soledad hecha polvo gris,
Es muerte envuelta en talco.

Y tengo esperanza de masticar algo que se parezca al verde,
Pero la muerte,

la muerte.

Digo,

 el polvo gris, tragó angurrienta la clorofila de la vida.
Y dejó la estela del infierno, en cemento gris.

Caigo,

me levanto ahora temblando, necesito aliento crudo que digerir,
Y soy mirada,

 pero torpe, pero honesta, pero sincera.
pero..

Pero eso no me alcanza ni siquiera para partir.
Y el polvo es áspero,

el pasto,

 el agua,

 que antes eran todo para mi,

 ahora raspan mis entrañas dejando heridas que no sangran, que no se gastan en ayudarme a seguir..
Cáncer en polvo
cocaína gris, tan liviana como la nada, y tan pesada como la vida.
El delicado poulover que antes me tejí para repararme de la soledad de mi inmensa estepa,

 me está jugando una pala pasada, y es abrojo para el polvo, que se entierra en mí,

y debilita mis incansables patas, que antes buscaban vivir,

y que ahora buscan sólo sobrevivir.
Ya no soy tan blanca, no soy lana, ni soy carne,

Y caigo,
pero me levanta, ese,

ese hombre grande, que antes pinchaba  jeringas en mí, que me desabrigaba en la época  que el agua comenzaba a correr y la vida comenzaba a florecer..

Me levanta, me da vida, me  devuelve una de todas las que le dí
Pero la noche en la estepa es fría.
Fría.
y caigo,
Y no sé si es mejor seguir,
O ir, a un lugar que no sea tan gris.
Pero soy torpe, y quiero seguir,
Porque nací en la estepa,
Nací para sufrir,
Nací para que el viento me curta,
Y el pasto duro me haga dura,
Y la poca agua, me haga saber aprovechar,

las ganas de vivir.

                       Pero caigo,
 y ahora sí,
Que no puedo seguir.